Il nodo scorsoio scivolava lento, firmando il suo collo come una tela l’autore dalla fama(e) conclamata. Rimaneva lì, fermo. Non troppo spaventato. Perchè in fondo la paura era solo un’esternazione d’umanità. Ed egli non voleva subire, da se stesso, reazioni d’umanità. Era finito, schiena a terra inzuppato di cicatrici; sentendosi […]
Archivi Mensili: Novembre 2011
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Cos’è la vita, infine? Uno spinterogeno che non funziona. Un sedile invece di un altro. Uno sportello. Una fila di comode, confortevoli, soffici poltrone. La morte è alla fila più avanti. (Mino Milani) *************************